Das Licht im Frost - Photohike Neyetalsperre
Aktualisiert: 27. Sept.
An der Neyetalsperre wird das Wasser zum Spiegel - und das Licht findet einen Verbündeten: Reif, Moos und Äste funkeln wie Glas. Ein Wintermorgen im Bergischen Land, der nicht auf Wunder wartet, sondern sie im Kleinen versteckt. | von Lars-Henrik Roth
Es liegt kein Schnee. Immer noch nicht. Der Winter zeigt sich in diesen Tagen des neuen Jahres von seiner spröden Seite: trocken, kalt - und mit jenem klaren, farblosen Licht, das die Landschaft eher entblößt als verwandelt. Abends sitze ich über den Wetterprognosen und suche nach einem Thema, das ohne Schnee funktioniert: stabiler Hochdruck, minimale Windgeschwindigkeiten, Temperaturen weit unter dem Gefrierpunkt.
Eine Idee
Und dann denke ich: Frost. Nicht als Kompromiss, sondern als eigenes Phänomen.
Meine Gedanken wandern zu den bergischen Talsperren. Stehende Wasserflächen. Möglicher Dunst über eiskaltem Wasser. Und wenn die Sichtachse stimmt, vielleicht ein Morgenrot, das sich im Spiegel verdoppelt. Ich öffne die Karte. Die Neyetalsperre hat eine günstige Ausrichtung nach Osten. Das entscheidet es.
Ich stehe um sechs auf. Im Winter kommt das Morgenrot später. Ich nehme dankbar an.
Ankunft
Am Ende der blauen Stunde erreiche ich den Parkplatz. Es ist kälter, als ich erwartet hatte. Die Art von Kälte, die nicht schleichend kommt, sondern sofort zupackt. An den Fingern, an den Ohren, im Hals. Als ich die Fingerkuppen der Fotografenhandschuhe zurückklappe, fühlt es sich an, als würde ein Tier zubeißen. Ich lache leise in mich hinein. Willkommen.
Ich stiefele los. Und dann passiert etwas, das ich in der Stadt fast vergessen habe: absolute Stille. Nicht die gedämpfte Stille eines bewölkten Tages. Sondern die kristalline, glasklare Stille eines Frostmorgens ohne Wind. Kein Ast bewegt sich. Kein Vogel. Nur das Knacken meiner Schritte im Laub und, wenn ich stehen bleibe, das leise Rauschen des eigenen Blutes in den Ohren.
An der Talsperre angekommen, halte ich inne.
Der erste Lichtstreifen schiebt sich über die Baumkronen – der See hält die Nacht noch einen Moment Frost zeichnet helle Linien in die Kronen – das Spiegelbild wirkt klarer als der Wald selbst. Der Damm im Gegenlicht – ein stiller Horizont zwischen Blau und Gold.
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Kein Dunst. Kein zarter Nebelschleier über dem Wasser. Keine atmosphärischen Schichtungen, auf die ich insgeheim gehofft hatte. Stattdessen: ein See wie ein Spiegel. Vollkommen still, vollkommen klar. Die bereiften Baumkronen am Ufer spiegeln sich so scharf, dass die Grenze zwischen oben und unten aufzuhören scheint zu existieren. Das Bild ist schön. Aber es ist kühl, geometrisch, fast streng. Das epische Morgenrot bleibt aus. Nur ein zarter, orangefarbener Schimmer legt sich über den Horizont, kaum mehr als ein Versprechen.
Ich fotografiere. Und ich warte.
Gruß des Lichts
Dann steigt die Sonne über die Baumspitzen - und alles ändert sich.
Was vorher Stille und Präzision war, wird plötzlich lebendig. Das Licht trifft auf den Frost, und der Frost antwortet. Nicht passiv, nicht stumm, sondern mit einem Leuchten, das ich so nicht erwartet hatte: Jeder Eiskristall an den Ästen, jede bereifte Moosspitze, jeder Tropfen gefrorenen Taus am Waldboden - alles beginnt zu glimmen, zu funkeln, zu strahlen. Das Licht arbeitet nicht an dieser Landschaft, es arbeitet mit ihr. Der Frost ist kein Filter. Er ist eine Antenne.
Zwischen letzten Herbstblättern bricht das Licht – der Frost hält noch still. Ein Weg aus Reif und Geduld – jeder Schritt knirscht im ersten Licht. Goldenes Gegenlicht im Geäst – der See trägt die Sonne doppelt. Frost zeichnet feine Linien in das Vergehen des Herbstes. Das Moos wird zur Landschaft – Reif wie eine leise Krone. Haareis wächst aus totem Holz – ein leiser Atem des Frostes am Waldboden.
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Ich begreife in diesem Moment, warum ich hergekommen bin. Nicht für das Morgenrot. Sondern für das, was danach kommt.
Im Kristall pulsiert Leben. Er ist der Schöpfer jeder Flocke. Im Frost glimmt ein verborgenes Feuer. Und im Sonnenstrahl wohnt eine Seele.
„It is the life of the crystal, the architect of the flake, the fire of the frost, the soul of the sunbeam.“
- John Burroughs, Winter Sunshine
Ich laufe gemächlich am Ufer entlang. Mir wird warm. Die Sonne überflutet mich mit Motiven: ein doppelter Sonnenstern, glühendes Buchenlaub, Haareis. Kleine Wunder, die man ohne Frost vielleicht übersehen würde. Es ist, als hätte der Wald für einen Augenblick seine geheime Handschrift gezeigt: Licht, das an kalten Kanten sichtbar wird.
Plötzlich stehe ich vor einem alten Baum am Ufer, der seine knorrigen Äste über das Wasser streckt. Für einen Moment denke ich: Das hat Caspar David Friedrich gemalt. Nicht diesen Baum. Aber diesen Moment. Diese Einsamkeit zwischen Licht und Wasser. Dann wärmt die Wintersonne langsam den Reif. Ich spüre, dass diese Show nur ein kurzes Zeitfenster hat. Ich drehe um, bleibe noch einmal stehen, schaue zurück auf den See. Dann nehme ich den Weg über den Bergischen Panoramasteig, zurück zum Auto.
Die ersten fröhlichen Spaziergänger kommen mir entgegen. Zu spät für die Show des Frostlichts.
Essenz: Die 7-Bilder-Serie
Sieben Bilder aus einem Morgen: Spiegelung - Stille - Frostweg - Mooslicht - Frostleuchten - Eisblüte - Nachklang
Alle 7er-Serien findest Du hier.
Der Weg
Die Route: Aufzeichnung, Höhenprofil und praktische Hinweise findest du bei Komoot. Hier kannst du mit einem Klick auf die Karte die Route auf Komoot öffnen.
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© Lars-Henrik Roth / Wanderspezi – the Photohiker. Texte und Bilder dieses Beitrags unterliegen dem Urheberrecht. Eine Nutzung ohne vorherige Zustimmung ist nicht gestattet.
